Musset sur la génération de 1830.

Musset est le benjamin des "grands" de la génération de 1830. Né fin 1810, il n'a que dix-neuf ans au moment de la bataille d'Hernani. Mais il fait partie de la pépinière de Charles Nodier qui se retrouve chez lui, à l'Arsenal, à Paris, autour des deux filles, Marie (Nodier) et Louise Bertin. On se souvient peu des noms d'Émile et Antony Deschamps. Celui du critique Sainte-Beuve, l'homme qui a cocufié Hugo, reste un peu plus. Jugnot en a donné une incarnation infidèle mais prodigieuse au théâtre.

Au moment où pâlit l'étoile romantique, en 1843, après l'échec des "Burgraves" d'Hugo, Musset, qui est en perte de vitesse lui aussi (il ne rebondira que par une histoire tout à fait cocasse que je rappellerai un de ces jours), écrit en forme de poème à Nodier la nostalgie qu'il a à la fois de sa jeunesse et des beaux jours qui ont précédé le succès :

"...
Ta muse, ami, toute française,
Tout à l'aise,
Me rend la soeur de la santé,
La gaîté.

Elle rappelle à ma pensée
Délaissée
Les beaux jours et les courts instants
Du bon temps,

Lorsque, rassemblés sous ton aile,
Paternelle,
Échappés de nos pensions,
Nous dansions.

Gais comme l'oiseau sur la branche,
Le dimanche,
Nous rendions parfois matinal
L'Arsenal.

La tête coquette et fleurie
De Marie
Brillait comme un bluet mêlé
Dans le blé.

Tachés déjà par l'écritoire,
Sur l'ivoire
Ses doigts allègres allaient sautant
Et chantant.

Quelqu'un récitait quelque chose,
Vers ou prose,
Puis nous courions recommencer
À danser.

Chacun de nous, futur grand homme,
Ou tout comme,
Apprenait plus vite à t'aimer
Qu'à rimer.

Alors, dans la grande boutique
Romantique,
Chacun avait, fille ou garçon,
Sa chanson :

Nous allions, brisant les pupitres
Et les vitres,
Et nous avions plume et grattoir
Au comptoir.

Hugo portait déjà dans l'âme
Notre-Dame,
Et commençait à s'occuper
D'y grimper.

De Vigny chantait sur sa lyre
Ce beau sire
Qui mourut sans mettre à l'envers
Ses bas verts.

Antony battait avec Dante
Un andante ;
Émile ébauchait vite et tôt
Un presto.

Sainte-Beuve faisait dans l'ombre,
Douce et sombre,
Pour un oeil noir, un blanc bonnet,
Un sonnet.

Et moi, de cet honneur insigne
Trop indigne,
Enfant par hasard adopté
Et gâté,

Je brochais des ballades, l'une
À la lune,
L'autre à deux yeux noirs et jaloux,
Andaloux.

Cher temps de mélancolie,
De folie,
Dont il faut rendre à l'amitié
La moitié !

Pourquoi sur ces flots où s'élance
L'espérance,
Ne voit-on que le souvenir
Revenir ?
..."

La qualité des vers est certes moindre que l'émotion qui s'en dégage. J'en frissonne à chaque relecture. Pas vous ? Alors, libérez vos émotions.