C'est samedi soir, un poème coquin de Malherbe.

Pas le temps d'écrire une note complète. J'ai très peu de temps en ce moment.

Malherbe, écrivain normand, est connu pour avoir fixé les règles du français classique d'une façon spectaculaire résumée par un mot célèbre :

"Enfin Malherbe vint".

Les gourmands connaissent mieux ses textes légers, qui sont empreints d'un humour acide et d'une crudité très explicite.

En voici un pour se distraire :

"C'est un étrange cas qu'en ce monde où tout passe,
Comme on voit les torrents qui s'écoulent en bas,
Si l'homme a du plaisir, il ne lui dure pas
Et tout incontinent la nature s'en lasse.

Vous me confesserez que le foutre surpasse
Tout ce qu'on peut trouver d'agréables appâts,
Même ce qui se boit au céleste repas,
Comme fait un haut mont à une plaine basse.

Toutefois remarquez : foutons et refoutons
Puis étant délassés, aussitôt remontons
Tant que la seule mort nous en ôte l'envie.

Quand nous aurions foutu quinze lustres de vie
Nous n'aurions pas foutu six semaines en tout."

Tiens ? Il me manque un vers. Si quelqu'un le retrouve...